Не смешите, на *** врачу-криминалисту на смертном ложе измерять бюст Монро!
Утро.
Все местные птицы расселись на ветках древа метро, читая свежую прессу. Вас скрывают страницы их газет, их говор заглушает звуки Вашего голоса, но я готов поклясться, что несколько раз мельком слышал и даже видел Вас.
День.
Вы тоже знаете про скорую установку ёлки на площади? Ноябрь недоуменно фыркает дождём на ёлочные шарики в витринах магазинов - рано!
Вечер.
Вы таете первым снегом на чужих ладонях, и ревность колким шестяным шарфом душит горло.
Дома семья, собака и горячий ужин, но мне всё так же отчаянно не хватает Вашего присутствия.