Февраль обещает быть бесконечным; я идеально вписываюсь в пейзаж клочка Запретного Леса, охваченного кошмарной зимней сказкой.
Сердца у меня нет - выцвело, сгнило, превратилось в пыль, было растоптанным, спрятанным, запуганным.
Улыбка уже давно не появляется на обмороженным жизньюзимойсудьбой лице.
Потерял счет минутам и секундам, сутки делятся лишь на день и ночь. Одинокое чувство тошноты постоянно плещется под кадыком.
Остался шарф, синюшные ладони и мороженый воздух из-под деревянной оконной рамы.
Только твое письмо, Поттер. Письмо идеальному мне от идеального тебя. Другие не нужны.